ESPEJO DEL TIEMPO por Luna Menguante*

Los Viernes la ventana se abría sola, estuviera o no, detrás, el sol. Y subían por los adoquines invertidos del edificio las ganas remolcadas por un ciempiés de nervios latiendo en cien corazones que eran el suyo.

Volver podía ser, o no, una despedida de lo que imaginó encontrar o una bienvenida a lo inesperado. 

Aún así, nunca era lo mismo; a veces sólo era devolver los recuerdos a su lugar de origen.

Su espejo en la entrada siempre la recibía, para verse cada vez menos, para escucharse reflejada en un sonido paralelo, en la canción de lo que vivió en aquel hogar que se alejaba cada vez más...

Un día no pudo volver; había olvidado las alas encerradas detrás de aquel espejo, en la lejanía huracanada que corría con más fuerza cada vez, atrapadas por el peso de los recuerdos.

Jamás volvió a mirarse en un espejo de tiempo.

¿ALGUIEN DIJO MIEDO? por Leza

Miedo al  Miedo.

Miedo a ti. Miedo a mi.

Miedo a no querer o a querer demasiado.

Miedo a que no te quieran o que no dejen de quererte.

Es SolO eSo,                      miedo.

A la espera de nuevos relatos

Estimados escritores y lectores, después de este mes sin relatos, queremos comenzar otra vez a ilusionarnos con vuestros microrelatos, con la edición de Mayo y Junio de La Gran Mano, y con una gran gala a finales de Junio con la lectura de  los relatos más valorados de este año y entrega de manos a los asistentes.
Poneros manos a la obra o a la pluma y mandar vuestros relatos.

Salu2 Colectivos

Con todo mi amor para ti

“Después de puesta la vida          385

tantas veces por su ley

al tablero;

después de tan bien servida

la corona de su rey

verdadero:                           390

después de tanta hazaña

a que no puede bastar

cuenta cierta,

en la su villa de Ocaña

vino la muerte a llamar              395

a su puerta,

  diciendo: «Buen caballero,

dejad el mundo engañoso

y su halago;

vuestro corazón de acero,            400

muestre su esfuerzo famoso

en este trago;

y pues de vida y salud

hicisteis tan poca cuenta

por la fama,                         405

esfuércese la virtud

para sufrir esta afrenta

que os llama.

  No se os haga tan amarga

la batalla temerosa                  410

que esperáis,

pues otra vida más larga

de la fama glorïosa

acá dejáis,

(aunque esta vida de honor           415

tampoco no es eternal

ni verdadera);

mas, con todo, es muy mejor

que la otra temporal

perecedera. “

de “Complas a la muerte de su padre” Jorge Manrique (1440-1479)

DISCULPAD LAS MOLESTIAS

"Los microrrelatos tienden a desaparecer si se los mira de frente: son demasiado tímidos y traslúcidos. Para escribirlos basta con tomar un poquito de caos y transformarlo en un miniuniverso. Como las pirañas, son pequeños y feroces. Aconsejo descartarlos si no muerden". 


Con este texto de Ana María Shúa, escritora argentina, comenzamos las disculpas por la incertidumbre, la dejadez o la mala impresión que hemos tenido que dar por no publicar los relatos en su día ni el gadget de las valoraciones. Dicho esto, otra vez tenemos un relato menos por falta de constancia de un autor, por lo que solo se eliminarán dos este mes.  Suerte y a valorar relatos.

POST-IT por Nivea

Hola cariño, tendrás que recoger tú a los niños de su clase de música, la cena está preparada en el horno, sólo hay que calentarlo un poco en el microondas,  pregúntale a Juan la lección de matemáticas, mañana tiene examen, si te acuerdas saca del congelador los filetes de lomo para los bocadillos de la excursión de Óscar, todavía hay una lavadora por tender no lo olvides por que María necesita el chándal limpio para su clase de gimnasia. Llegaré sobre las doce. Te quiero.

Cuando terminó de escribir la nota, la repasó un par de veces y la pegó en la nevera, cogió las llaves, abrió la puerta y se fue.

En ese momento la tierra empezó a temblar. 

EL SECRETO DICTADO por Capítulos

“…quedo eternamente agradecida. No puedo recibir el premio que pretendéis otorgarme. Hay algo que nunca he desvelado. Un gran secreto, mi gran enemigo interior que me atormenta al despertar. Debo confesar que no soy la autora de mi obra…”

Testigo del siglo, Adela, representaba una manera de entender y narrar la vida que poco tiene que ver con el caos que parecemos vivir. La inevitable lucha con la vida se presenta en sus libros como una apasionante aventura donde tenemos todo por ganar. Sus obras han sido traducidas a multitud de idiomas, siendo posiblemente la autora nacional más leída fuera de nuestras fronteras. Cultivó con éxito tanto prosa como verso, sin menospreciar sus incursiones en el teatro.

Lo que aquí recojo son sus últimas palabras conocidas. Ante un auditorio abarrotado, recibía el premio que colmaba su vasta carrera literaria. Los achaques de su vejez y los aplausos del público la obligaron a retirarse del escenario. Su corazón dejaría de latir tras atravesar la cortina, al tiempo que menguaban los aplausos. La mejor escritora, a mi juicio, de las últimas décadas murió dejando un enigma sobre la autenticidad de su obra. Como colofón a su carrera recibió tal prestigioso premio. Como intrigante final a su vida se llevó su gran secreto a la tumba.

VISIÓN por Gizmo

No esperaba estar allí a esa hora y aquel día para presenciarlo. Pero dicen que las cosas pasan por algo. Lo vi claramente. Te vi. Tu mano cogía la suya. Ella te miraba sonriendo y tú la mirabas con deseo, como hacía tiempo que no me mirabas a mí. Me tapé la cara con el pañuelo anudado al cuello, disimulando mi asombro, que en segundos se convirtió en impotencia. No podía casi respirar, mi garganta era como un embudo por el que apenas podía pasar la saliva. Las piernas comenzaron a fallarme, sintiendo el peso de mi cuerpo cada vez más. Apoyándome en el escaparate para no caerme, logré echar una última mirada a la acera de enfrente. Vuestras siluetas se veían a lo lejos. En ese instante deseaba que todo hubiera sido un sueño,  y despertar a tu lado. 

TORMENTA DE VERANO por Vetusta

Allí estaba yo, sentada en la acera de la puerta de mi casa, una tarde de agosto, comiéndome un polo de fresa que ya empezaba a chorretear por mi brazo, mientras jugábamos a las películas. Tú pronto te cansaste de hacerme mímica y de verme reír con esos gestos tan propios de ti, que tanta gracia me hacían. Fue entonces cuando saqué la caja de canicas, pero te negaste a jugar, porque decías que las niñas no sabíamos, cuando en realidad era porque la mitad de aquella caja te pertenecía, yo te las había ganado.

     Subíamos la cuesta que llevaba hacía las montañas que había tras nuestras casas. Una vez allí comenzamos a escalarlas, como muchas otras tardes, jugando a ser exploradores de unas tierras lejanas, cuando estalló la tormenta. Aquella arena pronto se convirtió en barro espeso y profundo, yo hundí una pierna mientras que tú riendo gritabas diciendo que eran arenas movedizas. El agua comenzaba a arrastrar todo a su paso por aquella rambla, y a mi cada vez me resultaba más difícil salir de allí y cuando ya creía que no escaparía y que esas horribles arenas me tragarían, agarraste mi mano fuerte, hasta que conseguiste sacarme, tal y como lo haces ahora cuando estoy hundida y no precisamente en el barro.

CAMINOS QUE NO SE CRUZAN por Delfo

Yo sabía que mi padre iba a ser un gran deportista... bueno, eso en sus ratos libres... sería el primer portugués en subir el Aconcagua, y atravesar nadando el Danubio desde su desembocadura a su nacimiento. En su trabajo destacaría como el que más...bien, es cierto, que lo de la Bolsa no era una cosa que especialmente me atraía, pero sé de buena sobra que sería el mejor Broker, y eso suena muy, pero que muy bien. Y su mujer, bueno mi madre, sería la persona mas guapa que jamás sus ojos podrían ver.
Claro, que también es cierto que esas eran mis imaginaciones, y mis ilusiones, y no es que me queje que mi padre nunca haya tenido siquiera una zapatillas de deporte y que mi madre nos abandonará con cuatro años.. me quejó que ni los padres de mi cabeza, ni los que terminé teniendo deberían haber exisitido para mi sino es por esa monja que decidió cambiar los designios de su colega dios y separarme de mis verdaderos padres.

BREVE TRATADO DE LA ATEOLOGÍA por Juan

«Ese es Dios», decía mi madre señalando una estatua de alabastro que colgaba de la pared de la iglesia. La imagen de Dios como un anciano vestido con una túnica blanca, se compadece mal con la realidad. Dios no tiene cara, es plano como un lienzo. No tiene cabeza, ni manos, ni pies, ni color. Dios solo escruta, pero no tiene mirada. Tiene los ojos vacíos. No está en su naturaleza tener formas o sentimientos humanos. Sería quizá, más poético pensar en él como una máquina vagamente inteligente que huye de la mirada obscena de los humanos y les niega la misteriosa comprensión de lo sagrado. Mi madre insistía, «ese es Dios, hijo, háblale. Él escucha lo que le decimos y ve todo lo que hacemos». Y yo le hablaba, pero nunca respondía. Yo sólo veía su rostro de piedra inexpresivo y su mirada inmóvil. Yo sólo podía sentir miedo de Dios.

DIÓGENES por Malacay

...me han diagnosticado el síndrome de Diógenes.
Comencé con una sonrisa y ya llevo 451, 
comencé con una caricia y perdí la mano en tu cuerpo,
comencé con un beso y no recuerdo donde di el penúltimo,
comencé con una mirada y ahora no dejo de mirarte, 
comencé con un suspiro y olvide respirar... 
Te dije hola y no se como comencé. 

ESCRITO por CR

Aquella tarde salí a pasear, costumbre de las tardes de verano, con el afán de descansar y saludar aquellos amigos y conocidos que, con la edad, habían adquirido la misma rutina que yo.

Al llegar al cruce de la calle de la plaza Dam por la Damstraat, girando a la izquierda, me encontré con algo insospechado. Cuál fue mi sorpresa al descubrirte allí, tras el cristal, mirándome.

Tenías un color moreno, casi dorado brillante, con una cinta que cubría tu cuello y caía a lo largo de tu pecho, tapando cualquier imperfección o cubriendo tu alma, para que nadie pudiera verla a través del cristal.

Quedé como una persona boba, admirando tu juventud, tu cuerpo, esbelto, con hermosas curvas, sereno, sensual, preparado para ser vendido, tu cuerpo, desnudo bajo el cristal.

Por un momento mi alma se estremeció, volví a sentir aquellas emociones que en otras ocasiones había experimentado, frente a un cuerpo desnudo. Un escalofrío recorrió mi cuerpo de arriba a abajo hasta llegar a la parte baja de mi cintura.

En ese momento, no podía apartar la mirada de tí, eclipsada, embrujada, recorriendo centimeter voor centimeter, sin dejar un ápice sin explorar, desnuda mi alma y mis intenciones.

EL TAXISTA CIEGO (Cortoletraje en párrafo secuencia. Edición coleccionista) por D.Palma

Él estuvo durante años estuvo reinventando su taxi y su aspecto para que ella no se diera cuenta de que iba todos los días a la misma hora al mismo sitio para llevarla hasta su casa y en ninguno de esos días osó abrir la boca para decirle que estaba perdidamente enamorado de ella resignado por su demente timidez pero la vez colmado de la certeza de saber que su fugaz contemplación a través del retrovisor sería lo máximo a lo que podría aspirar jamás en toda su vida. 

Renglones eliminados:

Más que para darle los buenos días y preguntarle por su destino a pesar de llevarlo eternamente grabado en el corazón.

Frases falsas:

y un intenso olor a L´interdit de Givenchy.

su fugaz contemplación a través del retrobisor.

Final alternativo:

Ella estuvo a pesar de haber sido hace tiempo despedida de su trabajo yendo a la puerta de su antigua empresa a la misma hora tarde tras tarde con el fin de ver los esquivos ojos de aquel taxista convencida por su recalcitrante languidez pero ahora ya trágicamente equivocada de que aquello sería lo máximo a lo que podría aspirar jamás en toda su vida.  

COSAS QUE PASAN por Hera

Y ahora dejaré de pensar, para ahorrar en aspirinas, en kleenex y falsas sonrisas.

Es difícil aunque sea sin querer. ¿Y por qué no?

- Siempre puede ser casualidad.

ET IN PULVEREM REVERTERIS por Anonímisimo

El marés enmohecido por la humedad y el tiempo, me sedujo desde el principio.

Bloques interminables a izquierda y derecha a modo de tetris medieval, salvaguardaban en su interior el más bello de los tesoros jamás descubiertos.

Ahí me encontraba yo, hipnotizado ante aquel gigante mudo, escuchando su cuento de caballeros invencibles.

Me fascinaba el hecho de pasear deslizando suavemente los dedos de mi mano por sus faldones de piedra, y ver cómo la arenisca, brillante por el sol, fruto de la erosión bailaba en el aire con un rumbo desconocido.

En ocasiones me preguntaba si ese polvo silíceo sería capaz de surcar el mar suspendido en el vacío hasta depositarse en tierra firme. Y una vez allí, en un lugar muy lejano, quizá pasar a formar parte de otro pedazo de historia arquitectónico, en una amalgama de culturas y siglos, de príncipes y princesas.

Al señor Keuner le gustan los microrelatos

El señor Keuner es una creación del  gran poeta, director teatral y dramaturgo alemán Bertolt Brecht, un personaje que habla sin tapujos de la codicia, de la originalidad, de los elementos que componen la vida... un personaje curioso que aparece en 121 historias, en forma de epigramas, anécdotas y relatos. El personaje, inspirado quizás en un profesor de secundaria de Brecht, "el único con el que aprendió algo, aunque no le enseñó nada" ha pasado con nosotros el mes de febrero, compartiendo espacio con vuestros microrelatos. El nombre del relato es "El reencuentro", y junto con "Me quiere, no me quiere..." y "Por encima de mi" han sido los relatos menos valorados y los que deben abandornar el blog.
Este dato debe hacer sentirse orgullosos a los demás autores, pues han sido mejor valorados que el señor Keuner, y eso indica el cierto nivel de sus microrelatos. Enhorabuena a todos ellos, esperando la redacción de La Gran Mano, sus nuevos relatos, que empezaremos a publicar mañana, que también puede ser un buen día para dejarse de fumar.

Animo y Salu2 colectivos.

Valoraciones abiertas

Seis días tenemos para dejar nuestras aportaciones a los microrelatos del mes de febrero. Ya sabéis la dinámica. Escoger uno o varios relatos y ofrecerles vuestro apoyo. Los tres menos valorados no podrán seguir escribiendo     en La Gran Mano, por lo menos hasta que queden vacantes. Entre los escritores de los relatos se encuentra un gran dramaturgo con el que comparar la calidad de los relatos.
Salu2 Colectivos

UN APUNTE CARPETOVETÓNICO SOBRE EL FÚTBOL Y EL AMOR por Dionisio del Bosque

No perdonad, no voy a determinar nada sobre el metalismo de mi relación.

Fue un día gris y lluvioso, no, no, esperad: Era una noche estrellada, peor aun, vaya. Aquel día incisivo, puff...

Mirad, del día clave solo me acuerdo que era jueves y que habíamos quedado para ir al cine forum a ver la reedición de “LOVE STORY”.

¿La relación? Vamos a ser realistas, yo creo que no iba muy bien. A mi también me daba pena, no creáis, pero te olvidas de dejarlo y entonces te enamoras. Aunque antes de ese amor que te corre por la venas y te desespera, pasó esa cosa que nunca debería pasar y que todos callamos, una noche se junto el cumpleaños de Nacho, mi desorientación y sus grandes decisiones. Todavía me arrepiento, pero pasó. Que decisión.

Bueno, volvamos a la noche clave; la película estaba siendo preciosa, y entonces llego la frase de Ali MarcGraw. Tú la acompañaste al compás, y me susurraste al oído muy dulcemente:

“El amor significa no tener que decir nunca lo siento”.

Esa era la mía, pues si mira: “Me enrollé con tu amiga Lola, pero como esto es amor...

Me dolió doblemente, porque me dejaste y por tu ostia.

Ah, y el fútbol? Nada de autoayuda, ahora es una mierda, es un asco ver jugar al Barca.

SU BIBLIOTECA por Lunar

Él me enseñó un día que las bibliotecas no tenían qué ser grandes y altas, y tener  infinitas estanterías repletas de libros y libros en una enorme sala. Cualquier pequeño espacio valía para tal fin. Un escritorio, una mesita de noche o incluso un revistero del cuarto de baño. Su biblioteca consistía en diez libros, que cuando terminaba de leer cambiaba por completo entre sus seres queridos. Y un día desapareció, siendo probablemente la persona que más libros leyó y compartió en la vida y yo, que todavía conservó uno de esos diez libros, escribo este texto en la primera hoja del mismo, para que cuando lo cambie y cambie, pueda trasmitir una de las cosas más bonitas que existe.

ENAMORAR/SE OH NO por Hera

Él:

Y él, como cualquier enamorado luchando por su amor, valiente y decidido, pero en este caso, luchaba por no amar, justo al revés que cualquier ser humano.

 Cada día debía ser más fuerte, tenía que enfrentarse a los encantos de ella, pero como si de una bruja se tratase, él debía evitar cualquier hechizo posible, para que ella no pudiera conseguir lo que tanto deseaba.

-          Evitando que su dulce sonrisa me embaucara cada vez que nos mirábamos, ella fijaba aun más su mirada y yo, en apenas un instante, desaparecía, para evitar permanecer a su lado.

 Duras pruebas de valor y fortaleza a las cuales se enfrentó; no dejar que una mirada de ella, que finalmente acaba perdida en el horizonte o que un pequeño desliz de sus dedos sobre su mano, que parecía no terminar jamás, como si de tocar el infinito se tratase fueran suficientes razones para enamorarse.

 Cualquier momento de coincidencia inesperada, le hacia sobresaltar y se le aceleraba el corazón, rápido él se armaba, como si de una batalla se tratase para enfrentarse y batir el deseo incontrolable que en esos momentos le apoderaba, y como si de un ritual se tratase, él se repetía: - no la mires a los ojos, no la mires a los ojos.

Ella:

Debía ser astuta, rápida y muy silenciosa, conseguir algo que a veces es imposible, que él le amara.

 Cada día se hacía más difícil, pero ella se hacía fuerte y no se dejaba batir con facilidad, con el tiempo, ella tenía más armas para poder luchar.

 Debía estar preparada en cada momento, como si le fuera la vida en ello, como si de una guerra se tratase, preparada para poder seducirlo, embaucarlo y que en un instante el amor lo atrapase y fuera capaz de dejarse llevar. 

-          Intentando que su mirada se encontrase con la mía, le miraba fijamente, le sonreía y solo necesite un instante para ser feliz, mientras me estremecía, él desapareció, solo quería que permaneciera a mi lado. 

Y ella, cargada de armas, su mirada, su sonrisa, su sinceridad, su amistad, su valentía, su constancia, todo ello era a lo que debía enfrentarse él y en cualquier momento, ella estaba preparada para combatir ofreciéndole lo mejor, a él, a quien tanto deseaba.

 Había que aprovechar cualquier momento y aunque solo un instante, una mera coincidencia, ella no dudaba en fijar su mirada, lo decía todo, sus ojos describían en voz alta todo lo que sentía.

 Como cada mortal, enamorarse es parte de nuestro ser.

 “Y te negaste amar, cuando los sentimientos no dejaban de susurrarte una y otra vez que aquella chica era la que te haría feliz” 

¡DESPIERTA, SÓLO FALTAN TRES MINUTOS PARA TERMINAR EL DÍA! por CR.

Cuando eres pequeño:

Te llaman para que te levantes, te ayudan a vestirte, te preparan el desayuno, te dan abrazos y besos, juegas todo el día, cuentas historias fantásticas, sueñas con ser médico, profesor, deportista o presidente, crees en los cuentos, en las hadas, en los Reyes Magos, …

¡Pero qué jodido ser adulto!

Llamas a tu pareja para que se levante, le preparas la ropa, le preparas el desayuno, no quiere que la abraces ni des besos, nada de jugar todo el día, ni contarle historias, se acabaron los sueños fantásticos, lo de ser deportista se fue al garete, de médico no te dió la nota media y profesor está la bolsa congelada, das gracias por no ser presidente, ya no crees en los cuentos ni en las hadas y por si no era poco, o compras los regalos de Reyes o a tu casa no vienen.

POR ENCIMA DE MI por Apache

Mi amor, no es efímero, como unas cuantas flores unos bombones o unas bonitas palabras....pues las flores aunque las pongas en agua terminarán desapareciendo, los bombones tienen su final en una depuradora y las palabras bonitas se transforman rápidamente en malsonantes....mi amor esta por encima de todo esto, no se alimenta de estas cosas....se autoalimenta de mas amor...del tuyo....está por encima de todo.... esta por encima de mi.

EL REENCUENTRO por BeBe

Un hombre que no había visto al señor Keuner hacía tiempo lo saludó con las palabras:
…..—¡Caray, no ha cambiado usted nada!
…..—¡Oh! —dijo el señor Keuner, y empalideció.

ME QUIERE, NO ME QUIERE, ME...por Malacay

Buscando margaritas que desojar, que me adviertan sobre mi futuro.
De suspirar en rincones franqueados por enamorados, a gritar en urnas construidas por el deseo.
¿Por qué añoro tanto la soledad?, aun sabiendo que esta me costaria el suicidio emocional.
Mi corazón ya no me habla y el sentido se fue con la compresión, peligrosa compañía la del impulso visceral.
Relájate, recompón la balanza que tantas veces rompiste, y que ella te muestre si lo que necesitas es más peso.
No me quedan galones de mando…

MAS REFLEXIONES por Gizmo

Intentamos llenar el vacío con caricias y besos desconocidos. Un instante de
placer que borra el hastío por unas horas. Al día siguiente todo vuelve a ser lo
mismo, quizá un poco más colorido, con más amor propio, aunque detrás sigue el
dolor.
Intentamos que esa historia prosiga, para crear algo que no existe, que podría
suceder…pero que sabemos que no va a ocurrir. Nuestro miedo se junta con el
suyo. Miedo de salir herido, de recordar noches y días, y días y noches, el olor y
los susurros, la piel protectora de la piel.
Estar en el precipicio y ver la caída antes de lanzarse no hace sino preguntarnos:
¿siempre será lo mismo?, ¿siempre querremos encontrarlo a expensas de dejar el
mar herido?

MARIPOSAS por Anonimísimo

Dibujando mariposas con los dedos sobre tu cuerpo, así es como quiero despertar cada mañana.

El poder magnético de la cama se multiplica contigo. Me gusta sentirte, intuir tu escalofrío al respirar, escuchar esa leve sonrisa camuflada como respuesta a mi respirar sobre tu espalda. Me encanta tu olor a ciegas. Juego a olerte con los ojos cerrados, e imaginarte tal y como eres. Y los minutos no pasan. Podría estar así horas.

Ya me he acostumbrado al exceso de luz que se asoma por la ventana, por lo que los motivos para levantarme van en recesión. El calor es sofocante, pero no me importa. Tu calor no es como el de otros, es un calor frágil, bonito, es adictivo.

A veces me encantaría ponerlo en bolsitas para llevarlo conmigo los días de frío que no estas. Y entonces sacar una bolsita de calor, un susurro de tu olor, un par de respirares y un centenar de tus sonrisas furtivas; y así, con todo, ponerme a dibujar de nuevo mariposas con los dedos.  

TO KILL A SMOKINGBIRD por Mulligan

         El brillo de un Newport era lo único que alumbraba el angosto pasadizo que se había convertido en mi morada, cuando ese jodido pájaro dejó de trinar. Decidí no apagar el cigarro, de todas formas era el último que me quedaba…

POR UNA VEZ QUE ME QUEDO SOLA por Nívea

La música inundaba la habitación, Adriana llevaba dos horas enfrascada en conversaciones a través del facebook

                                  “¿vas a bajar mañana al parque?”

No oía nada salvo lo que reproducían los altavoces de su ordenador…

                                         “no sé tía tengo que estudiar”

Empezaba a hacer calor, bastante calor…

               “mis padres se van al campo, a lo mejor podemos quedar en mi casa”

Adriana se quitó el jersey de lana y se quedó en camiseta…

                                     “es que el examen es el lunes”

Por debajo de la puerta se colaba un olor extraño…

                                  “ por una vez que me quedo sola”

A Adriana ya le escocían los ojos

                         “jo tía no paran de oírse sirenas en el barrio”  

                                     “¿sirenas? ¿Qué sirenas?”

                                         “parecen los bomberos” 

Cinco nuevos escritores en el mes de Febrero

Mañana lunes, publicaremos el primer relato de la edición de Febrero de La Gran Mano. Cinco escritores que comenzaron con nosotros la nueva andadura de este blog-fanzine literario allá por el lejano mes de Noviembre, dos más que nos acompañan desde Diciembre y cinco nuevos literatos que entran para desbancar a los antiguos en este mes de Febrero.
Microrelatos de aventuras, románticos, misteriosos, historias llenas de magia en menos de 200 palabras que son valorados, por ustedes, los lectores-ya seguidores- de La Gran Mano, primero con un calificativo que cambia cada mes, por comentarios que puedan aportar más luz a las historias y por último, con la confianza de una valoración, para que el escritor que más os guste, pueda seguir publicando sus microrelatos en el próximo mes.

Salu2 Colectivos

Empieza el proceso de valoración

Estimados lectores, en este número de enero de La Gran Mano ha ocurrido lo inevitable. Dos de nuestros queridos escritores no nos han mandado los relatos, cierto que son anónimos y no podemos tomar represalias robándoles libros de sus casas ni podemos perseguirles dónde vayan mientras recitamos cuentos de Benedetti, pero SI quedan expulsados, destituidos, despedidos,deportados, proscritos, expelidos, eliminados y arrojados de esta edición de La Gran Mano, dejándoles las puertas abiertas para que puedan entrar como nuevos escritores en futuras y lejanas ediciones.
 Pero La Gran Mano tiene que continuar, y aunque hay menos relatos, con las valoraciones que abrimos hoy, se eliminarán tres escritores, lo que significa que para el número de Febrero podrán entrar hasta cinco plumas novicias.
Valorar con cariño y con amor y que continúen vuestras creaciones, queridos demiurgos de La Gran Mano.
Salu2 Colectivos

EL HOMBRE LOBO, LOS VAMPIROS Y OTROS por Luthier

Conseguí atravesar un vortice, de apenas un metro y medio con colores que intercambiaban su esencia, y me encontré en otro mundo en el que sus habitantes gritaban: - Un humano, correr, correr!!!!!!!!!!!!!!!!-.

SOLO UNA REFLEXIÓN por Cr

Salía con los amigos, hablaba durante horas sin poder llegar a aburrirme, compartíamos risas y sueños, viajes e ilusiones, pero …, llegaste tú.

Tú fuiste la luz de mi camino, la mente más sabia, mi única existencia, el aire que respiro, la razón de vivir, la única persona, la mejor, …

Pero con los años te fuiste, me quedé sola y llegué a no ser nada, a no conocer el camino ni saber andar, a no saber pensar, a morir cada vez que te veía con otra, la tristeza, la soledad ...

Tú, el único, el mejor...

Y volvieron las risas, los sueños, los viajes, las ilusiones, los amigos … y no estabas tú.

EL MICROESCRITOR por Turk 196

Dice un proverbio chino que para escribir el perfecto microrrelato uno debe antes reducirse a su mínima expresión y despojarse del físico para potenciar el psíquico.

         Zhoigar, un anciano escritor de Yumen, la aldea más pequeña del Tíbet, consagró toda su vida a alcanzar ese ansiado estado. Al fin, a la edad de 63 años, con ayuda de técnicas de meditación heredadas de tradiciones taoístas ancestrales, Zhoigar consiguió reducir su tamaño hasta igualarse al de un grano de arroz. Y fue en ese momento cuando decidió que ya estaba preparado. Lo que viene a continuación es una transcripción más o menos literal de lo que escribió:

“Y”

Algunos dicen que se quería referir al tránsito entre la vida y la muerte, otros opinan que a la permanente búsqueda de la felicidad… La única verdad es que su último rastro conocido apareció encima del carácter chino que en nuestros teclados representa la letra Y. Nunca se supo si era todo lo que quería escribir o si resbaló al saltar entre una tecla y otra. Desde entonces lo primero que hacen los tibetanos cuando se compran un ordenador es mirar dentro del teclado, por si Zhoigar estuviera allí.

INSOMNIO por Sueño

Otra noche más con sentimientos de tristeza, odio, rabia, ira... que desembocan en unas lágrimas que caen lentamente por mi mejilla, permitiendo que se escape la presión de mi cabeza, que se libere, por unos segundos, para volver a encontrarse con los mismos sentimientos, una y otra vez. Hasta que decido contarlo.

Esta noche he vuelto a encontrar la mejor amiga bajo mi cabeza, que aunque a veces tenga que recolocarla tanto, siempre escucha tan atenta, que me permite, al menos, descansar. Le cuento que estoy más que enfadada, decepcionada por tantas cosas, que no se qué hacer.

Nuestro amor es el tema que hemos elegido hoy, mañana tal vez volvamos a hablar de trabajo.

Me cuenta que está bastante triste por no notar, desde hace tanto, mi sonrisa en su cuerpo. Dice, que hace mucho que no tengo un sueño bonito, que no entiende que a veces pueda conciliar el sueño tan deprisa. Abrazándola, le explico, que esas noches en las que no la moldeo porque estoy durmiendo, son las que vienen después de tener un bonito día de risas a tu lado.

Pero ahora, vuelvo a no poder dormir y la estrujo entre mis brazos mientras deseo que todo cambie.

ESPERA por Gizmo

Teclea palabras sin sentido (llenas de cordura). En ellas expresa su interior sediento y reprimido (asustado por tu ausencia). En esta madrugada (tocando en blanco, sintiendo en rojo), el reloj quema los minutos rompiendo el silencio de la noche (otra más en la que busca flores entre hojas secas, color en su escala de grises). Busca respuestas que no llegan, se pierde en canciones que consuelan, se dice “no pienses”. (Te piensa, te siente, te espera…)

SIN ALA por Apache

Sin un ala también se puede volar....solo que tenemos que mover la que nos queda el doble de veces y en un Angulo que no es el habitual.... Tenemos que posarnos mas veces en el suelo para descasar y medir mejor las distancias, apoyarnos en todo lo que nos sea de ayuda e ir paso a paso sin correr...en tramitos cortos....ya fuimos demasiado rápido y perdimos un ala.

EL REENCUENTRO por Anonimísimo

Y de repente la nada.

2000 metros de caída libre. Una vez en el aire no parecían los mismos. Eran distintos. En negrita, subrayados con marcador naranja. Eran otros 2000 metros; eran mis 2000 metros.

No parecía el mejor de los días para enfrentarme a mi gran reto, estaba nublado, pero no habría otra oportunidad. De todos modos no tuve tiempo de observar el cielo, ni siquiera el paisaje.

El último suspiro antes de saltar al vacío me supo a blanco… a pureza sureña y el aire que penetraba mis fosas nasales sonó como zarzas atravesando el conducto.

Me dolió esa bocanada de sensatez antes de inclinarme al vacío.

Lo siguiente que sentí fue un silencio ensordecedor, un frío que me abrasaba por dentro y una calma nerviosa que me dejaba inmóvil.

3…2…1

A pesar de mantener los ojos abiertos durante todo el trayecto hacia el suelo, no vi nada. Una gran cortina de recuerdos a modo de cinexin me envolvieron, me atraparon con una violencia descomunal y no me soltaron hasta que llegué,  hasta que, al mismo tiempo que me encontraba 2000 metros más lejos de todo, me encontraba de nuevo contigo.

SOÑAR por Hera

Y que me dejes soñar contigo, como cada noche.

Cada noche cierro los ojos y  te sueño a mi lado y te siento cerca,  como si no te hubieras marchado jamás, noto el calor de tu cuerpo inundando el mió, y  tus manos rozando las mías apenas sin querer, y como nos dejamos llevar sintiendo cada movimiento de nuestros cuerpos que extrañamente siempre se entremezclan, sintiendo la respiración intensa de tu boca;  y dormíamos, tan pegados como si apenas hubiera sitio para los dos, y te abrazo fuerte para que no te marches y  seguir siempre soñando contigo.

HISTORIA por Razatroc

Un cronopio pequeñito buscaba la llave de la puerta de calle en la mesa de luz, la mesa de luz en el dormitorio, el dormitorio en la casa, la casa en la calle. Aquí se detenía el cronopio, pues para salir a la calle precisaba la llave de la puerta. 

TU APARATO Y TÚ de Imberbe

Es lo único que importa hoy. Tenerla bien bonita y a la última. Cuanto más grande sea es hasta mejor, pero tampoco debe ser algo excesivo. Con que quepa en la mano va bien. Debe ser moderna, cómo no; con algo anticuado jamás serás guay. Puedes ponerle una fundita de plástico para protegerla, las hacen en todos los colores. Eso sí, es necesario saber utilizarla bien. De lo contrario será inservible que la tengas grande o bonita.

Hoy todo el mundo está enganchado a ellas. Todo el día con el aparatito para arriba y para abajo. Tener una les hace especiales, seres de un mundo aparte con conversaciones paralelas. Es un ejercicio adictivo el de este instrumento, de veras. Se sabe de personas que se engancharon a utilizarlo y se quedaron sin vida social real.

Por ello hay que andarse con ojo y no dejarse caer en la tentación. Es cierto, muchos dicen que son modas pasajeras, pero parece ser que la cosa está calando hondo. Hay que ser como hay que ser pero naturalmente, no mediante ese bicho del diablo. Hay que ser persona y hay que hablar con personas, y para ello no hace falta Black Berry.

Esperando nuevos relatos

Los ríos ya no van limpios, dar un beso ya no es muestra de cariño...... hay algo que anda mal y todos sabemos nada..... mandar microrelatos que sean la luz en la oscuridad y alas en los caminos.
Los escritores más votados estáis obligados a seguir haciéndonos más grandes....
A los nuevos, no temáis que vuestro relato no guste, hay huecos libres para vosotros en este 2011