ESPEJO DEL TIEMPO por Luna Menguante*

Los Viernes la ventana se abría sola, estuviera o no, detrás, el sol. Y subían por los adoquines invertidos del edificio las ganas remolcadas por un ciempiés de nervios latiendo en cien corazones que eran el suyo.

Volver podía ser, o no, una despedida de lo que imaginó encontrar o una bienvenida a lo inesperado. 

Aún así, nunca era lo mismo; a veces sólo era devolver los recuerdos a su lugar de origen.

Su espejo en la entrada siempre la recibía, para verse cada vez menos, para escucharse reflejada en un sonido paralelo, en la canción de lo que vivió en aquel hogar que se alejaba cada vez más...

Un día no pudo volver; había olvidado las alas encerradas detrás de aquel espejo, en la lejanía huracanada que corría con más fuerza cada vez, atrapadas por el peso de los recuerdos.

Jamás volvió a mirarse en un espejo de tiempo.

¿ALGUIEN DIJO MIEDO? por Leza

Miedo al  Miedo.

Miedo a ti. Miedo a mi.

Miedo a no querer o a querer demasiado.

Miedo a que no te quieran o que no dejen de quererte.

Es SolO eSo,                      miedo.

A la espera de nuevos relatos

Estimados escritores y lectores, después de este mes sin relatos, queremos comenzar otra vez a ilusionarnos con vuestros microrelatos, con la edición de Mayo y Junio de La Gran Mano, y con una gran gala a finales de Junio con la lectura de  los relatos más valorados de este año y entrega de manos a los asistentes.
Poneros manos a la obra o a la pluma y mandar vuestros relatos.

Salu2 Colectivos

Con todo mi amor para ti

“Después de puesta la vida          385

tantas veces por su ley

al tablero;

después de tan bien servida

la corona de su rey

verdadero:                           390

después de tanta hazaña

a que no puede bastar

cuenta cierta,

en la su villa de Ocaña

vino la muerte a llamar              395

a su puerta,

  diciendo: «Buen caballero,

dejad el mundo engañoso

y su halago;

vuestro corazón de acero,            400

muestre su esfuerzo famoso

en este trago;

y pues de vida y salud

hicisteis tan poca cuenta

por la fama,                         405

esfuércese la virtud

para sufrir esta afrenta

que os llama.

  No se os haga tan amarga

la batalla temerosa                  410

que esperáis,

pues otra vida más larga

de la fama glorïosa

acá dejáis,

(aunque esta vida de honor           415

tampoco no es eternal

ni verdadera);

mas, con todo, es muy mejor

que la otra temporal

perecedera. “

de “Complas a la muerte de su padre” Jorge Manrique (1440-1479)

DISCULPAD LAS MOLESTIAS

"Los microrrelatos tienden a desaparecer si se los mira de frente: son demasiado tímidos y traslúcidos. Para escribirlos basta con tomar un poquito de caos y transformarlo en un miniuniverso. Como las pirañas, son pequeños y feroces. Aconsejo descartarlos si no muerden". 


Con este texto de Ana María Shúa, escritora argentina, comenzamos las disculpas por la incertidumbre, la dejadez o la mala impresión que hemos tenido que dar por no publicar los relatos en su día ni el gadget de las valoraciones. Dicho esto, otra vez tenemos un relato menos por falta de constancia de un autor, por lo que solo se eliminarán dos este mes.  Suerte y a valorar relatos.

POST-IT por Nivea

Hola cariño, tendrás que recoger tú a los niños de su clase de música, la cena está preparada en el horno, sólo hay que calentarlo un poco en el microondas,  pregúntale a Juan la lección de matemáticas, mañana tiene examen, si te acuerdas saca del congelador los filetes de lomo para los bocadillos de la excursión de Óscar, todavía hay una lavadora por tender no lo olvides por que María necesita el chándal limpio para su clase de gimnasia. Llegaré sobre las doce. Te quiero.

Cuando terminó de escribir la nota, la repasó un par de veces y la pegó en la nevera, cogió las llaves, abrió la puerta y se fue.

En ese momento la tierra empezó a temblar. 

EL SECRETO DICTADO por Capítulos

“…quedo eternamente agradecida. No puedo recibir el premio que pretendéis otorgarme. Hay algo que nunca he desvelado. Un gran secreto, mi gran enemigo interior que me atormenta al despertar. Debo confesar que no soy la autora de mi obra…”

Testigo del siglo, Adela, representaba una manera de entender y narrar la vida que poco tiene que ver con el caos que parecemos vivir. La inevitable lucha con la vida se presenta en sus libros como una apasionante aventura donde tenemos todo por ganar. Sus obras han sido traducidas a multitud de idiomas, siendo posiblemente la autora nacional más leída fuera de nuestras fronteras. Cultivó con éxito tanto prosa como verso, sin menospreciar sus incursiones en el teatro.

Lo que aquí recojo son sus últimas palabras conocidas. Ante un auditorio abarrotado, recibía el premio que colmaba su vasta carrera literaria. Los achaques de su vejez y los aplausos del público la obligaron a retirarse del escenario. Su corazón dejaría de latir tras atravesar la cortina, al tiempo que menguaban los aplausos. La mejor escritora, a mi juicio, de las últimas décadas murió dejando un enigma sobre la autenticidad de su obra. Como colofón a su carrera recibió tal prestigioso premio. Como intrigante final a su vida se llevó su gran secreto a la tumba.

VISIÓN por Gizmo

No esperaba estar allí a esa hora y aquel día para presenciarlo. Pero dicen que las cosas pasan por algo. Lo vi claramente. Te vi. Tu mano cogía la suya. Ella te miraba sonriendo y tú la mirabas con deseo, como hacía tiempo que no me mirabas a mí. Me tapé la cara con el pañuelo anudado al cuello, disimulando mi asombro, que en segundos se convirtió en impotencia. No podía casi respirar, mi garganta era como un embudo por el que apenas podía pasar la saliva. Las piernas comenzaron a fallarme, sintiendo el peso de mi cuerpo cada vez más. Apoyándome en el escaparate para no caerme, logré echar una última mirada a la acera de enfrente. Vuestras siluetas se veían a lo lejos. En ese instante deseaba que todo hubiera sido un sueño,  y despertar a tu lado. 

TORMENTA DE VERANO por Vetusta

Allí estaba yo, sentada en la acera de la puerta de mi casa, una tarde de agosto, comiéndome un polo de fresa que ya empezaba a chorretear por mi brazo, mientras jugábamos a las películas. Tú pronto te cansaste de hacerme mímica y de verme reír con esos gestos tan propios de ti, que tanta gracia me hacían. Fue entonces cuando saqué la caja de canicas, pero te negaste a jugar, porque decías que las niñas no sabíamos, cuando en realidad era porque la mitad de aquella caja te pertenecía, yo te las había ganado.

     Subíamos la cuesta que llevaba hacía las montañas que había tras nuestras casas. Una vez allí comenzamos a escalarlas, como muchas otras tardes, jugando a ser exploradores de unas tierras lejanas, cuando estalló la tormenta. Aquella arena pronto se convirtió en barro espeso y profundo, yo hundí una pierna mientras que tú riendo gritabas diciendo que eran arenas movedizas. El agua comenzaba a arrastrar todo a su paso por aquella rambla, y a mi cada vez me resultaba más difícil salir de allí y cuando ya creía que no escaparía y que esas horribles arenas me tragarían, agarraste mi mano fuerte, hasta que conseguiste sacarme, tal y como lo haces ahora cuando estoy hundida y no precisamente en el barro.

CAMINOS QUE NO SE CRUZAN por Delfo

Yo sabía que mi padre iba a ser un gran deportista... bueno, eso en sus ratos libres... sería el primer portugués en subir el Aconcagua, y atravesar nadando el Danubio desde su desembocadura a su nacimiento. En su trabajo destacaría como el que más...bien, es cierto, que lo de la Bolsa no era una cosa que especialmente me atraía, pero sé de buena sobra que sería el mejor Broker, y eso suena muy, pero que muy bien. Y su mujer, bueno mi madre, sería la persona mas guapa que jamás sus ojos podrían ver.
Claro, que también es cierto que esas eran mis imaginaciones, y mis ilusiones, y no es que me queje que mi padre nunca haya tenido siquiera una zapatillas de deporte y que mi madre nos abandonará con cuatro años.. me quejó que ni los padres de mi cabeza, ni los que terminé teniendo deberían haber exisitido para mi sino es por esa monja que decidió cambiar los designios de su colega dios y separarme de mis verdaderos padres.

BREVE TRATADO DE LA ATEOLOGÍA por Juan

«Ese es Dios», decía mi madre señalando una estatua de alabastro que colgaba de la pared de la iglesia. La imagen de Dios como un anciano vestido con una túnica blanca, se compadece mal con la realidad. Dios no tiene cara, es plano como un lienzo. No tiene cabeza, ni manos, ni pies, ni color. Dios solo escruta, pero no tiene mirada. Tiene los ojos vacíos. No está en su naturaleza tener formas o sentimientos humanos. Sería quizá, más poético pensar en él como una máquina vagamente inteligente que huye de la mirada obscena de los humanos y les niega la misteriosa comprensión de lo sagrado. Mi madre insistía, «ese es Dios, hijo, háblale. Él escucha lo que le decimos y ve todo lo que hacemos». Y yo le hablaba, pero nunca respondía. Yo sólo veía su rostro de piedra inexpresivo y su mirada inmóvil. Yo sólo podía sentir miedo de Dios.

DIÓGENES por Malacay

...me han diagnosticado el síndrome de Diógenes.
Comencé con una sonrisa y ya llevo 451, 
comencé con una caricia y perdí la mano en tu cuerpo,
comencé con un beso y no recuerdo donde di el penúltimo,
comencé con una mirada y ahora no dejo de mirarte, 
comencé con un suspiro y olvide respirar... 
Te dije hola y no se como comencé. 

ESCRITO por CR

Aquella tarde salí a pasear, costumbre de las tardes de verano, con el afán de descansar y saludar aquellos amigos y conocidos que, con la edad, habían adquirido la misma rutina que yo.

Al llegar al cruce de la calle de la plaza Dam por la Damstraat, girando a la izquierda, me encontré con algo insospechado. Cuál fue mi sorpresa al descubrirte allí, tras el cristal, mirándome.

Tenías un color moreno, casi dorado brillante, con una cinta que cubría tu cuello y caía a lo largo de tu pecho, tapando cualquier imperfección o cubriendo tu alma, para que nadie pudiera verla a través del cristal.

Quedé como una persona boba, admirando tu juventud, tu cuerpo, esbelto, con hermosas curvas, sereno, sensual, preparado para ser vendido, tu cuerpo, desnudo bajo el cristal.

Por un momento mi alma se estremeció, volví a sentir aquellas emociones que en otras ocasiones había experimentado, frente a un cuerpo desnudo. Un escalofrío recorrió mi cuerpo de arriba a abajo hasta llegar a la parte baja de mi cintura.

En ese momento, no podía apartar la mirada de tí, eclipsada, embrujada, recorriendo centimeter voor centimeter, sin dejar un ápice sin explorar, desnuda mi alma y mis intenciones.

EL TAXISTA CIEGO (Cortoletraje en párrafo secuencia. Edición coleccionista) por D.Palma

Él estuvo durante años estuvo reinventando su taxi y su aspecto para que ella no se diera cuenta de que iba todos los días a la misma hora al mismo sitio para llevarla hasta su casa y en ninguno de esos días osó abrir la boca para decirle que estaba perdidamente enamorado de ella resignado por su demente timidez pero la vez colmado de la certeza de saber que su fugaz contemplación a través del retrovisor sería lo máximo a lo que podría aspirar jamás en toda su vida. 

Renglones eliminados:

Más que para darle los buenos días y preguntarle por su destino a pesar de llevarlo eternamente grabado en el corazón.

Frases falsas:

y un intenso olor a L´interdit de Givenchy.

su fugaz contemplación a través del retrobisor.

Final alternativo:

Ella estuvo a pesar de haber sido hace tiempo despedida de su trabajo yendo a la puerta de su antigua empresa a la misma hora tarde tras tarde con el fin de ver los esquivos ojos de aquel taxista convencida por su recalcitrante languidez pero ahora ya trágicamente equivocada de que aquello sería lo máximo a lo que podría aspirar jamás en toda su vida.  

COSAS QUE PASAN por Hera

Y ahora dejaré de pensar, para ahorrar en aspirinas, en kleenex y falsas sonrisas.

Es difícil aunque sea sin querer. ¿Y por qué no?

- Siempre puede ser casualidad.

ET IN PULVEREM REVERTERIS por Anonímisimo

El marés enmohecido por la humedad y el tiempo, me sedujo desde el principio.

Bloques interminables a izquierda y derecha a modo de tetris medieval, salvaguardaban en su interior el más bello de los tesoros jamás descubiertos.

Ahí me encontraba yo, hipnotizado ante aquel gigante mudo, escuchando su cuento de caballeros invencibles.

Me fascinaba el hecho de pasear deslizando suavemente los dedos de mi mano por sus faldones de piedra, y ver cómo la arenisca, brillante por el sol, fruto de la erosión bailaba en el aire con un rumbo desconocido.

En ocasiones me preguntaba si ese polvo silíceo sería capaz de surcar el mar suspendido en el vacío hasta depositarse en tierra firme. Y una vez allí, en un lugar muy lejano, quizá pasar a formar parte de otro pedazo de historia arquitectónico, en una amalgama de culturas y siglos, de príncipes y princesas.

Al señor Keuner le gustan los microrelatos

El señor Keuner es una creación del  gran poeta, director teatral y dramaturgo alemán Bertolt Brecht, un personaje que habla sin tapujos de la codicia, de la originalidad, de los elementos que componen la vida... un personaje curioso que aparece en 121 historias, en forma de epigramas, anécdotas y relatos. El personaje, inspirado quizás en un profesor de secundaria de Brecht, "el único con el que aprendió algo, aunque no le enseñó nada" ha pasado con nosotros el mes de febrero, compartiendo espacio con vuestros microrelatos. El nombre del relato es "El reencuentro", y junto con "Me quiere, no me quiere..." y "Por encima de mi" han sido los relatos menos valorados y los que deben abandornar el blog.
Este dato debe hacer sentirse orgullosos a los demás autores, pues han sido mejor valorados que el señor Keuner, y eso indica el cierto nivel de sus microrelatos. Enhorabuena a todos ellos, esperando la redacción de La Gran Mano, sus nuevos relatos, que empezaremos a publicar mañana, que también puede ser un buen día para dejarse de fumar.

Animo y Salu2 colectivos.

Valoraciones abiertas

Seis días tenemos para dejar nuestras aportaciones a los microrelatos del mes de febrero. Ya sabéis la dinámica. Escoger uno o varios relatos y ofrecerles vuestro apoyo. Los tres menos valorados no podrán seguir escribiendo     en La Gran Mano, por lo menos hasta que queden vacantes. Entre los escritores de los relatos se encuentra un gran dramaturgo con el que comparar la calidad de los relatos.
Salu2 Colectivos

UN APUNTE CARPETOVETÓNICO SOBRE EL FÚTBOL Y EL AMOR por Dionisio del Bosque

No perdonad, no voy a determinar nada sobre el metalismo de mi relación.

Fue un día gris y lluvioso, no, no, esperad: Era una noche estrellada, peor aun, vaya. Aquel día incisivo, puff...

Mirad, del día clave solo me acuerdo que era jueves y que habíamos quedado para ir al cine forum a ver la reedición de “LOVE STORY”.

¿La relación? Vamos a ser realistas, yo creo que no iba muy bien. A mi también me daba pena, no creáis, pero te olvidas de dejarlo y entonces te enamoras. Aunque antes de ese amor que te corre por la venas y te desespera, pasó esa cosa que nunca debería pasar y que todos callamos, una noche se junto el cumpleaños de Nacho, mi desorientación y sus grandes decisiones. Todavía me arrepiento, pero pasó. Que decisión.

Bueno, volvamos a la noche clave; la película estaba siendo preciosa, y entonces llego la frase de Ali MarcGraw. Tú la acompañaste al compás, y me susurraste al oído muy dulcemente:

“El amor significa no tener que decir nunca lo siento”.

Esa era la mía, pues si mira: “Me enrollé con tu amiga Lola, pero como esto es amor...

Me dolió doblemente, porque me dejaste y por tu ostia.

Ah, y el fútbol? Nada de autoayuda, ahora es una mierda, es un asco ver jugar al Barca.

SU BIBLIOTECA por Lunar

Él me enseñó un día que las bibliotecas no tenían qué ser grandes y altas, y tener  infinitas estanterías repletas de libros y libros en una enorme sala. Cualquier pequeño espacio valía para tal fin. Un escritorio, una mesita de noche o incluso un revistero del cuarto de baño. Su biblioteca consistía en diez libros, que cuando terminaba de leer cambiaba por completo entre sus seres queridos. Y un día desapareció, siendo probablemente la persona que más libros leyó y compartió en la vida y yo, que todavía conservó uno de esos diez libros, escribo este texto en la primera hoja del mismo, para que cuando lo cambie y cambie, pueda trasmitir una de las cosas más bonitas que existe.